Poetry
By Marianne Moore
I, too, dislike it.
Reading it, however, with a perfect contempt for it; one discovers in
it, afterall, a place for the genuine.
-:-
Poesía
Por Marianne Moore
A mí también me desagrada.
Aunque al leerla con absoluto desdén, uno descubre en
ella, después de todo, un lugar para lo genuino.
[Versión de Marco Antonio Huerta]
Bishop con Minnow, el gato gigante.
One Art
The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn’t hard to master.
Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother’s watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn’t hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.
-Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.
-·-
Un arte
por Elizabeth Bishop
Dominar el arte de perder no es difícil;
plenas con la intención de perderse hay cosas tantas
que el perderlas no es desastre.
Pierde algo cada día. Acepta el caos
de las llaves perdidas, la hora malgastada.
Dominar el arte de perder no es difícil.
Prueba luego perder con creces, aún más rápido:
lugares, nombres y ahí dónde proyectabas
viajar. Nada de esto es un desastre.
Perdí el reloj pulsera de mi madre. Y he aquí
perdí la última o penúltima de mis tres amadas casas.
Dominar el arte de perder no es difícil.
Perdí dos bellas ciudades. Y más aún,
algunos reinos míos, dos ríos, un continente.
Los añoro, pero no fue un desastre.
-Hasta perderte (la voz risueña, el gesto
que adoro) no debí mentir. Es evidente
que no es tan difícil dominar el arte de perder
aunque se vea (escríbelo) como un desastre.
[Versión libérrima de Marco Antonio Huerta]
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Hubiera deseado respetar las rimas de los tercetos y las internas (vaya que las hay). Pero en mis manos eso sí hubiera sido UN DESASTRE. Enjoy, y’all.
The Best Cigarette
There are many that I miss
having sent my last one out a car window
sparking along the road one night, years ago.
The heralded one, of course:
after sex, the two glowing tips
now the lights of a single ship;
at the end of a long dinner
with more wine to come
and a smoke ring coasting into the chandelier;
or on a white beach,
holding one with fingers still wet from a swim.
How bittersweet these punctuations
of flame and gesture;
but the best were on those mornings
when I would have a little something going
in the typewriter,
the sun bright in the windows,
maybe some Berlioz on in the background.
I would go into the kitchen for coffee
and on the way back to the page,
curled in its roller,
I would light one up and feel
its dry rush mix with the dark taste of coffee.
Then I would be my own locomotive,
trailing behind me as I returned to work
little puffs of smoke,
indicators of progress,
signs of industry and thought,
the signal that told the nineteenth century
it was moving forward.
That was the best cigarette,
when I would steam into the study
full of vaporous hope
and stand there,
the big headlamp of my face
pointed down at all the words in parallel lines.
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El mejor cigarrillo
por Billy Collins
Son muchos los que extraño
habiendo enviado mi último por la ventana de un coche
brillando sobre el camino una noche, hace años.
El proclamado, desde luego:
después del sexo, las dos puntas luminosas
ya las luces de un solo barco;
al final de una larga cena
con más vino aún por venir
y un anillo de humo trepando por un candelabro;
O en una playa blanca,
tomando uno con los dedos aún mojados después de nadar.
Agridulces son estas puntualidades
de flama y pose;
pero los mejores fueron en aquellas mañanas
cuando tendría un algo pasando
en la máquina de escribir,
el sol brillando en las ventanas,
tal vez algo de Berlioz sonando al fondo.
Iría a la cocina por café
y de regreso a la página,
curvada en el rodillo,
encendería uno y sentiría
su seca carrera mezclada con el negro sabor del café.
Sería yo entonces mi propia locomotora,
dejando tras de mí mientras regreso a trabajar
pequeñas nubes de humo,
indicadores de progreso,
signos de industria y pensamiento,
la señal que le dijo al siglo diecinueve
que avanzaba.
Ése era el mejor cigarrillo,
cuando entraba humeando en el estudio
lleno de esperanza vaporosa
y de pie ahí,
el gran faro de mi rostro
apuntado hacia todas las palabras en líneas paralelas.
[Versión de Marco Antonio Huerta]
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¿Ves por qué me cuesta tanto dejar el cigarro?
