Poetry
By Marianne Moore
I, too, dislike it.
Reading it, however, with a perfect contempt for it; one discovers in
it, afterall, a place for the genuine.
-:-
Poesía
Por Marianne Moore
A mí también me desagrada.
Aunque al leerla con absoluto desdén, uno descubre en
ella, después de todo, un lugar para lo genuino.
[Versión de Marco Antonio Huerta]
Bishop con Minnow, el gato gigante.
One Art
The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn’t hard to master.
Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother’s watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn’t hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.
-Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.
-·-
Un arte
por Elizabeth Bishop
Dominar el arte de perder no es difícil;
plenas con la intención de perderse hay cosas tantas
que el perderlas no es desastre.
Pierde algo cada día. Acepta el caos
de las llaves perdidas, la hora malgastada.
Dominar el arte de perder no es difícil.
Prueba luego perder con creces, aún más rápido:
lugares, nombres y ahí dónde proyectabas
viajar. Nada de esto es un desastre.
Perdí el reloj pulsera de mi madre. Y he aquí
perdí la última o penúltima de mis tres amadas casas.
Dominar el arte de perder no es difícil.
Perdí dos bellas ciudades. Y más aún,
algunos reinos míos, dos ríos, un continente.
Los añoro, pero no fue un desastre.
-Hasta perderte (la voz risueña, el gesto
que adoro) no debí mentir. Es evidente
que no es tan difícil dominar el arte de perder
aunque se vea (escríbelo) como un desastre.
[Versión libérrima de Marco Antonio Huerta]
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Hubiera deseado respetar las rimas de los tercetos y las internas (vaya que las hay). Pero en mis manos eso sí hubiera sido UN DESASTRE. Enjoy, y’all.
Hoy desperté con sabor a Szymborska en la boca. Recordé un poema que disfruté muchísimo al leerlo por primera vez. Así es como deseo escribir, con esta sencillez, la precisión y esta transparencia. Demasiada pretensión, la mía. Quisiera escribirle algo así de hermoso a mi hermana, algún día. Por lo pronto, va aquí este brevísimo homenaje con ajenísimo sombrero.
ELOGIO DE MI HERMANA
de Wislawa Szymborska
Mi hermana no escribe versos
y dudo que empiece de repente a escribir versos.
Lo sacó de mi madre, que no escribía versos,
y de mi padre, que tampoco escribía versos.
Bajo el techo de mi hermana me siento segura:
el marido de mi hermana por nada en el mundo escribiría versos.
Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos.
En los cajones de mi hermana no hay viejos versos,
ni recién escritos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a comer
sé que no es con la intención de leerme sus versos.
Sus sopas son exquisitas sin premeditación
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.
En muchas familias nadie escribe versos.
Pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona.
A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones,
lo que crea peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos.
Mi hermana cultiva una buena prosa hablada,
y toda su escritura son postales de sus vacaciones
con textos que prometen lo mismo cada año:
que cuando vuelva,
me contará todo,
todo,
todo.
(Traducción de Gerardo Beltrán)
Tomado de Szymborska, Wislawa, El gran número, Fin y principio y otros poemas. Poesía Hiperión. Madrid, 1997
