Hoy desperté con sabor a Szymborska en la boca. Recordé un poema que disfruté muchísimo al leerlo por primera vez. Así es como deseo escribir, con esta sencillez, la precisión y esta transparencia. Demasiada pretensión, la mía. Quisiera escribirle algo así de hermoso a mi hermana, algún día. Por lo pronto, va aquí este brevísimo homenaje con ajenísimo sombrero.
ELOGIO DE MI HERMANA
de Wislawa Szymborska
Mi hermana no escribe versos
y dudo que empiece de repente a escribir versos.
Lo sacó de mi madre, que no escribía versos,
y de mi padre, que tampoco escribía versos.
Bajo el techo de mi hermana me siento segura:
el marido de mi hermana por nada en el mundo escribiría versos.
Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos.
En los cajones de mi hermana no hay viejos versos,
ni recién escritos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a comer
sé que no es con la intención de leerme sus versos.
Sus sopas son exquisitas sin premeditación
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.
En muchas familias nadie escribe versos.
Pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona.
A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones,
lo que crea peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos.
Mi hermana cultiva una buena prosa hablada,
y toda su escritura son postales de sus vacaciones
con textos que prometen lo mismo cada año:
que cuando vuelva,
me contará todo,
todo,
todo.
(Traducción de Gerardo Beltrán)
Tomado de Szymborska, Wislawa, El gran número, Fin y principio y otros poemas. Poesía Hiperión. Madrid, 1997
Foto: El País
